Подождите, операция выполняется...
Дождь барабанил по крышам Лондона, словно хотел смыть грехи этого города. В тихой подворотне стояли две фигуры, освещённые тусклым светом почти догоревшего фонаря. Они что-то оживлённо обсуждали. Одной из них была детектив Мираса Вайлетт.
Она лениво потягивалась, похлопывая себя свободной рукой по карманам куртки в поисках сигареты. Её острый взгляд упал на фотографии с места преступления. Ночь шла своим чередом: где-то громко мяукали коты, где-то завывали полицейские сирены, прибывшие на очередное убийство.
Мираса
— Опять убийство из-за денег? Завтра опять набегут журналисты, — поморщилась девушка, вспоминая все эти битвы с камерами и микрофонами, словно они пытались залезть ей под кожу и проверить, бьётся ли сердце у Мисс «Холодный разум и горячий нрав».
Атлантия
— Похоже на то, — кивнула её напарница, поправляя воротник. — Но что-то здесь не так.
Она указала на запястье жертвы — едва заметные царапины, складывающиеся в буквы: «А. М».
Мираса нахмурилась.
Атлантия
— И не только, — Она перевернула другой снимок. — Смотри.
На стекле рядом с телом был чёткий отпечаток пальца с экспертизой.
Мираса
Это… мой? — Вайлетт почувствовала, как по спине пробежал холодок.
В воздухе повисла тишина, нарушаемая лишь тиканьем часов.
Атлантия
— Он играет с нами, — тихо прошептала подруга.
Обе понимали: «Он» снова решил навестить своих старых «друзей».
Комментарии